28.1.12

Palabras de mierda, que no salen, la puta madre. No hay nada mas pobre y miserable que no poder escribir. Millones de cosas para contar y palabras que se esconden en el living. Lo peor de todo es que me creo Dios por un momento cuando vomito un poco de mis verdades. Que no son mas que ideas locas que vuelan firme sobre la terraza de mi cabeza. 
En todo momento en mi cabeza mambean una serie de palabras que no coordinan en el momento de escribir y no logro diferenciar entre el delirio y la realidad.

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